miércoles, 23 de diciembre de 2009

ESPECIAL NAVIDAD. SERIE DE INSOMNIO DOS.


Especial Navidad

Compren

¡Compren!



Especial Navidad II

Luces

Dulces

¡Aaacción!



Especial Navidad III

Ingestión, digestión,

ingestión, digestión.

Bises, coros.

Bicarbonato.



Especial Navidad IV

Insomnio navideño

¡Fun, fun, fun!

martes, 22 de diciembre de 2009

Vértigo de la ropa trepadora del Montón. Huelga lavandera.



Atrapada en la esquina,
esperando una cita de
detergente y centrifugado,
trepo la pared
buscando la luz que
unos vaqueros cegaron
en el último lanzamiento
nocturno.

Tiempo después,
la espuma blanca
cubrió mi boca,
burbujas velaron
nuestros ojos,
en círculo repetí,
cogiendo carrerilla,
110 veces no volver
a ensuciarme con la
paella del domingo.

Volver, volver
a oler perfume humano,
a humo, a calefacción,
a fritanga. Empastrarme
con mostaza,
con ketchup,vino tinto,
melocotón en almíbar,
tomate con espagueti.

Sin mirar abajo
alcanzaré la cima
de la pared, seré
una montaña multicolor
con calcetines dispares.
Tengo vértigo.

martes, 8 de diciembre de 2009

Fábula de la aspiradora succionadora de peces alimenticios


Enchufada a la corriente

eléctrica experimento
ansia de succionar, de
absorber todo rincón,
pasillo, sofá, bordillo.

Quiero devorar mi paso.
Esta trompa hiperflexible
acrecienta mi hambre,
la pelusa se entremete
por la garganta
atascándome el estómago.

Me apago de súbito
esperando que me vacíen
la bolsa, sigo enchufada,
sólo busco me tecleen
de nuevo el encendido,
yo derrito en aburrimiento
sobre cuatro ruedas.

La semana pasada
succioné cabezas
de pececillos alimenticios;
tan secas como
canicas bajaban mi
cánula.

Busco nuevas recompensas
soy una aspiradora
de fin
de semana,
emito sonidos

sino me duermo.

viernes, 4 de diciembre de 2009

Port aventura no es para los salmones. Prejuicio.


El prejuicio se llevó

al salmón de vacaciones

a Benidorm.


Desayunaron tostadas

sin mantequilla; el prejuicio

lo tenía todo medido

y la sal sería negra sobre la sartén,

allá donde perdería el gusto.


Port aventura no es para los

salmones.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

La espuma de los días nunca viene - a Boris Vian

La espuma de los días
era el calor de tus brazos,
el roce de tu barbilla
tus cigarrillos apagados
rabiosos en medio de tanta
ceniza.

La espuma se fue creciendo
mientras tu nombre disminuía
los recuerdos menguaban
convirtiéndote en un ente
idealizado.

Flores blancas
asfixiaron los pulmones
de aquellas tardes, te fuiste
para encontrar un metro
a otra estación, volando
sobre montañas, lagos,
paises aciagos.

Vente Boris susurré
al cerrar tu libro,
las páginas se calmarán.
La estantería rompió
su calma entre otros dos
libros.

La espuma de los días
nunca viene,
se descubre entre páginas.