La espuma de los días
seguía blanca
aleteándome los oídos
velándome los ojos
cual párpados.
La espuma cedería
en un impulso motor
aquiescente, sino brillaba
era por su esterilidad.
La espuma de nuevo
evocaría a Boris
al cual invité
otra vez, tras flotar
sobre los nenúfares
repletos de versos
ahogados en sueños.
jueves, 22 de abril de 2010
domingo, 18 de abril de 2010
De la practicidad de la huelga lavandera.
La lluvia es piquete
de la huelga lavandera,
el detergente suplica
otra oportunidad,
la lavadora enmudecida
muestra su tambor orgullosa
sin retumbar.
Reivindicamos más tiempo
de margen horario,
embozamos relojes en
el sumidero de la cocina.
El verano pronto volverá
recibiendo los libros prestados.
La ropa interior escasea,
¿llegarán a un acuerdo
sin discutirle al viento?
Los hijos del vecino
de abajo han traído
las pinzas recolectadas
en estos años.
Sobre los vidrios a la
calle, los piquetes
muestran sus armas,
¿es práctico limpiar
las ventanas?
de la huelga lavandera,
el detergente suplica
otra oportunidad,
la lavadora enmudecida
muestra su tambor orgullosa
sin retumbar.
Reivindicamos más tiempo
de margen horario,
embozamos relojes en
el sumidero de la cocina.
El verano pronto volverá
recibiendo los libros prestados.
La ropa interior escasea,
¿llegarán a un acuerdo
sin discutirle al viento?
Los hijos del vecino
de abajo han traído
las pinzas recolectadas
en estos años.
Sobre los vidrios a la
calle, los piquetes
muestran sus armas,
¿es práctico limpiar
las ventanas?
lunes, 12 de abril de 2010
Triste historia doméstica. Temperatura.
El romance entre el horno
y la aspiradora
surgió por un tropiezo,
tal vez por un cruce de cables.
Hubo un choque de temperatura.
Hoy aspiran a ser microondas.
y la aspiradora
surgió por un tropiezo,
tal vez por un cruce de cables.
Hubo un choque de temperatura.
Hoy aspiran a ser microondas.
Incongruencia 63 / Inmácula fábula
Hay dos gatos
un pie
y una pata de jamón.
Hay un serrano que metió
la pata
y el gato se escapó.
En la escapada
gato, jamón y serrano
un club de campo han fundado.
un pie
y una pata de jamón.
Hay un serrano que metió
la pata
y el gato se escapó.
En la escapada
gato, jamón y serrano
un club de campo han fundado.
jueves, 1 de abril de 2010
lunes, 29 de marzo de 2010
El arpa calzada
El arpa caminaba
las noches descalza.
Apostada junto a una carpa,
de sus notas harta,
entoné lo que de un camarote
aún recordaba.
Mis cuerdas había perdido
junto a los leones de
la Alhambra, los cuatro
arroyos del Paraiso
tampoco se hallaban.
Buscando la cueva flamenca
en el Sacromonte erraba,
sería la reina Elvira
quien con palmas, taconeando,
entre mesas
el arpa calzara.
las noches descalza.
Apostada junto a una carpa,
de sus notas harta,
entoné lo que de un camarote
aún recordaba.
Mis cuerdas había perdido
junto a los leones de
la Alhambra, los cuatro
arroyos del Paraiso
tampoco se hallaban.
Buscando la cueva flamenca
en el Sacromonte erraba,
sería la reina Elvira
quien con palmas, taconeando,
entre mesas
el arpa calzara.
martes, 23 de marzo de 2010
El libro melón. Primera ingesta.
El libro melón
tiene pepitas,
Pepes y muchas horas
de sueño interrumpido.
El melón se abre por
donde lo desee el lector
de melones, para ello
no se necesita cuchillo
sino dedos entretenidos.
Su jugo no mancha
las manos, pero puede
impregnar la percepción
de muchas incongruencias,
a la fin, necesarias para una
buena digestión de ideas.
tiene pepitas,
Pepes y muchas horas
de sueño interrumpido.
El melón se abre por
donde lo desee el lector
de melones, para ello
no se necesita cuchillo
sino dedos entretenidos.
Su jugo no mancha
las manos, pero puede
impregnar la percepción
de muchas incongruencias,
a la fin, necesarias para una
buena digestión de ideas.
miércoles, 10 de marzo de 2010
jueves, 18 de febrero de 2010
Migración nórdica. Reiteración
En la disertación sobre que tipo
de deficiencia sufría, el salmón
encontró su teléfono móvil.
sábado, 13 de febrero de 2010
Fin de plazo. Enero no es sólo de cangrejos.
Mientras tanto los impuestos mataron la bestia que vestía de papel higiénico, alto! dijo el aduanero. Deme 1kl de sangre o se volverá marrón como Joe el defraudador. 390, 303, 130, su código postal, rápido!
Al caracol le han quitado su caparazón, se ha ligado una babosa pretenciosa y si le ponen sanción por tardanza que la mudanza sea menor, pensó la bata de casa mientras de soslayo hería las zapatillas ingratas.
No quiero pagar, no quiero pagar, ni deducirme, ni ir al banco ,ni a Hacienda, ni a nada, qué pare el señor de las obras taladradoras en calle Quevedo a las 9AM un sábado! Me voy a comer la paella con copia para el sujeto pasivo, a la postre sea el resumen anual el dado.
domingo, 7 de febrero de 2010
La rutilante historia de un erizo. Fábula de la calzada peinada.
En la tarea del
pinchazo desafío
clavos olvidados
en la calzada de
Guillén de Castro.
Pincho de Tortilla
o entrecot marinado
en un baño de algas
importadas incoloras,
¡ojo al pincho!
Tengo la cabellera
espinada con
púas dirigidas
a ti.
Vendo puntas
ahumadas y
palillos sintéticos
de uva verdil.
La vida de un erizo
no es fácil,
peinarse
no es gratis.
lunes, 25 de enero de 2010
Interferencias cognoscitivas de los actos, del pensamiento e intelecto.
No sé qué hago
No sé qué hago
No sé qué no hago
No sé qué no hago
¿He dicho algo?
miércoles, 23 de diciembre de 2009
ESPECIAL NAVIDAD. SERIE DE INSOMNIO DOS.
Especial Navidad
Compren
¡Compren!
Especial Navidad II
Luces
Dulces
¡Aaacción!
Especial Navidad III
Ingestión, digestión,
ingestión, digestión.
Bises, coros.
Bicarbonato.
Especial Navidad IV
Insomnio navideño
¡Fun, fun, fun!
martes, 22 de diciembre de 2009
Vértigo de la ropa trepadora del Montón. Huelga lavandera.
Atrapada en la esquina,
esperando una cita de
detergente y centrifugado,
trepo la pared
buscando la luz que
unos vaqueros cegaron
en el último lanzamiento
nocturno.
Tiempo después,
la espuma blanca
cubrió mi boca,
burbujas velaron
nuestros ojos,
en círculo repetí,
cogiendo carrerilla,
110 veces no volver
a ensuciarme con la
paella del domingo.
Volver, volver
a oler perfume humano,
a humo, a calefacción,
a fritanga. Empastrarme
con mostaza,
con ketchup,vino tinto,
melocotón en almíbar,
tomate con espagueti.
Sin mirar abajo
alcanzaré la cima
de la pared, seré
una montaña multicolor
con calcetines dispares.
Tengo vértigo.
martes, 8 de diciembre de 2009
Fábula de la aspiradora succionadora de peces alimenticios
Enchufada a la corriente
eléctrica experimento
ansia de succionar, de
absorber todo rincón,
pasillo, sofá, bordillo.
Quiero devorar mi paso.
Esta trompa hiperflexible
acrecienta mi hambre,
la pelusa se entremete
por la garganta
atascándome el estómago.
Me apago de súbito
esperando que me vacíen
la bolsa, sigo enchufada,
sólo busco me tecleen
de nuevo el encendido,
yo derrito en aburrimiento
sobre cuatro ruedas.
La semana pasada
succioné cabezas
de pececillos alimenticios;
tan secas como
canicas bajaban mi
cánula.
Busco nuevas recompensas
soy una aspiradora
de fin de semana,
emito sonidos
sino me duermo.
viernes, 4 de diciembre de 2009
Port aventura no es para los salmones. Prejuicio.
El prejuicio se llevó
al salmón de vacaciones
a Benidorm.
Desayunaron tostadas
sin mantequilla; el prejuicio
lo tenía todo medido
y la sal sería negra sobre la sartén,
allá donde perdería el gusto.
Port aventura no es para los
salmones.
jueves, 3 de diciembre de 2009
miércoles, 2 de diciembre de 2009
La espuma de los días nunca viene - a Boris Vian
La espuma de los días
era el calor de tus brazos,
el roce de tu barbilla
tus cigarrillos apagados
rabiosos en medio de tanta
ceniza.
La espuma se fue creciendo
mientras tu nombre disminuía
los recuerdos menguaban
convirtiéndote en un ente
idealizado.
Flores blancas
asfixiaron los pulmones
de aquellas tardes, te fuiste
para encontrar un metro
a otra estación, volando
sobre montañas, lagos,
paises aciagos.
Vente Boris susurré
al cerrar tu libro,
las páginas se calmarán.
La estantería rompió
su calma entre otros dos
libros.
La espuma de los días
nunca viene,
se descubre entre páginas.
era el calor de tus brazos,
el roce de tu barbilla
tus cigarrillos apagados
rabiosos en medio de tanta
ceniza.
La espuma se fue creciendo
mientras tu nombre disminuía
los recuerdos menguaban
convirtiéndote en un ente
idealizado.
Flores blancas
asfixiaron los pulmones
de aquellas tardes, te fuiste
para encontrar un metro
a otra estación, volando
sobre montañas, lagos,
paises aciagos.
Vente Boris susurré
al cerrar tu libro,
las páginas se calmarán.
La estantería rompió
su calma entre otros dos
libros.
La espuma de los días
nunca viene,
se descubre entre páginas.
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